Mais quel ramdam tout autour, quand l’enfant, l’enfant de tout être, pire encore celui d’un vieil entêté, pleure en courant au plus profond de soi, en la chaleur d’ici ou dans une havane fraîcheur après coup, au bruit incandescent de portes qui s’énervent ; dans la brume d’un jeune matin de pluie, à l’appel des mêmes compagnons de jeux vers l’intangible, il reste sourd à quoi que ce soit, en son lit seul, pour un peu digérer les mojitos et autres ivresses de la nuit d’avant