Ma mère était belle et racée triste comme un poème brave
comme la poussière douce
comme une divinité qui boite
Ma mère réside dans la déchirure de l'humanité
dans la faille du temps
Ma mère appartient à la civilisation du silence
elle a la cicatrice dans l'âme et la plaie dans l'histoire
Ma mère habite à l'ombre des saisons
Ma mère est enchaînée au pied de l'homme